Il freddo annienta l’anima.

Lo fa scrutando ogni pagina,

bianca, come deserto.

Ricalca i bordi incerti,

scava fino in fondo, e osserva,

i passi svelti delle parole.

Stringi i denti, rifletti.

E sui vetri scivolano gocce.

E un nome sul vapore.

Le tracce si rincorrono.

A ogni istante, un tempo,

A ogni tempo, un cenno.

Il freddo ferma ogni cosa,

per ore, mesi, anni, forse.

Congela anche il vento.

Un soffio leggero e fragile,

mentre scrivo sulla condensa

dove sei.