Il freddo annienta l’anima.
Lo fa scrutando ogni pagina,
bianca, come deserto.
Ricalca i bordi incerti,
scava fino in fondo, e osserva,
i passi svelti delle parole.
Stringi i denti, rifletti.
E sui vetri scivolano gocce.
E un nome sul vapore.
Le tracce si rincorrono.
A ogni istante, un tempo,
A ogni tempo, un cenno.
Il freddo ferma ogni cosa,
per ore, mesi, anni, forse.
Congela anche il vento.
Un soffio leggero e fragile,
mentre scrivo sulla condensa
dove sei.
Guardare queste pagine bianche non mi aiuterà, così illudermi che i silenzi d’un tratto possano parlare. Sognare ciò che un sogno è stato, è ingannarsi, è una ferita che sanguina pensieri. Che mi lascia senza più note da suonare, senza parole da scrivere. Senza nubi da guardare. Senza la luna alla quale ululare, ogni qualvolta che si mostra nel pieno della sua bellezza. Ogni notte è un rintocco che scandisce gli attimi che nella mia mente si rincorrono.
Ogni istante non svanisce mai davvero, resta lì, senza affondare. Senza restare a galla. Quel che volevo era lì, a un passo. Ed è ancora qui. Dentro.
La nota sbagliata,
nella melodia che annienta
La parola non capita
In ogni sogno che incanta
E poi raccontavo,
parlavo, di me, a chi, a cosa?
Se ciò che amavo
È altrove e in prosa
Disegno un’immagine
E scrivo pagine e lame
Taglienti di oscurità
E ho ancora fame
Di quegli occhi
Di quelle mani
Di quei sogni
Quando cerco qualcosa
La trovo tra le righe
Di ogni pentagramma
Come dighe a fermarmi
La trovo, e la nota
Quella sbagliata,
è che non sei qui.
È che sei svanita
Avvolto in una nube di nebbia, con occhi infranti, e sogni naufraghi. Fermo, di fronte a un mare di ghiaccio. Ed è quel che resta, degli occhi, degli sguardi. Di me.
Cadere, lentamente. Negli occhi che sussurrano, e immagini che cambiano, nei riflessi che si rincorrono. Mi hai avvolto in una nuvola, stretto ai respiri più profondi.
Un viaggio,
soltanto questo.
Nei tuoi occhi,
sfuggenti e sconosciuti,
crei e scomponi
come le note nate in fretta
Un salto,
tra deserto e irrealtà
tra confine e fantasia
Ancora un viaggio,
dove mutano le stagioni,
dove muoiono gli amori.
Le strade tacciono,
nell’apatia della sera,
nelle immagini sfocate.
Nella nudità dell’anima.
Perché c’è un senso,
tra le righe del pentagramma.
C’è una verità.
Che giace sommersa,
che piange solitaria.
Che si consola col vento.
Il mio inganno è sorridere,
il mio silenzio è il verso migliore.
Così raccolgo un po’ di me
E nuoto tra le acque di un sogno
Che hai i tuoi occhi,
il tuo sorriso.
Ed è un viaggio.
Soltanto questo.
Scintille,
memorie che si infrangono,
su scogli disegnati appena.
Certezze,
appannate dal tempo,
e dai passi lunghi della notte.
Ombre.
Che si accartocciano
nei dirupi immersi nella nebbia.
Il tempo scivola impietoso
nei bassifondi dei ricordi.
Colora di rosso gli stracci,
perché si intonino col sorriso.
Finto.
Costruito.
Cauto.
E nelle sere d’estate
Scivolano via pezzi,
parti essenziali di un sogno,
sparpagliati per terra
con le favole perse
e le illusioni svanite.
Terre aride,
che invocano pioggia.
Scintille,
memorie disperse
ma che non vogliono morire.
Riflettore uno. Puntato.
“L’altro lato della luna è oscuro” urlò la donna.
“Perché mi dici questo?” rispose quello strano uomo.
“Perché sento che hai paura.”
Lo strano uomo abbassò lo sguardo e fece alcuni passi verso la finestra, aperta su un giardino meraviglioso. Poi alzò lo sguardo verso il cielo.
“La luna non c’è. Stanotte.”
“Sei tu che non riesci a vederla, ma se chiudo gli occhi. Puoi sentirla.”
Lo strano uomo non chiuse gli occhi. Si voltò verso la donna, la fissò per alcuni istanti. Senza dire niente e si avviò verso le scale. Abbandonò la stanza senza salutare la donna. Camminò per ore e ore, fino a sentire il dolore alle gambe.
Raggiunse la spiaggia e chiuse gli occhi con il respiro sempre più lento. Riaprì gli occhi e guardò ancora una volta il cielo.
“Ho paura” sussurrò.
Le onde si rincorrevano sullo strato di sabbia umida. E le nubi della sera nascondevano il grande sole rosso.
Si tolse le scarpe e passo dopo passo lasciò le sue orme. Un sentiero silenzioso, che presto le onde avrebbero nascosto,
come le nubi il sole.
Lei chiuse gli occhi,
cantò per ore.
Quasi senza respirare.
Senza accorgermene mi ritrovai incantato,
perso tra le rovine dei miei ricordi.
Alcuni erano oscuri,
come cumuli di cenere di un incendio doloso
Mi soffermai a sentire l’odore di bruciato,
poi mi incamminai, fino a raggiungere le rocce.
Il vento soffiava forte. Mi bruciavano gli occhi.
“No, nessuna lacrima” mi ripetevo.
Mentre una melodia lenta riecheggiava,
tra il mare e l’orizzonte.
C’era rabbia in quel vento,
riuscivo a sentirlo.
Quando quella lacrima cadde,
scivolò giù abbracciata da un fiume,
per ricongiungersi al mare.
Allora riaprii gli occhi,
e mi risvegliai con il sapore di un bacio.
E il vento era cambiato.
Non c’è oscurità,
né alcuna breccia di luna,
tra le pareti oscene
di questo locale buio
C’è il nome di una donna
e il verso di una bestia.
C’è consapevolezza.
E inganno.
La vergogna è sopita,
tra cumuli di arroganza.
Svanita l’immagine
Tradita la speranza
Non c’è vento stasera.
E piove.
Il distacco delle cose
È il piacere assoluto
Senza poesie e prose
Che hanno un sapore strano
Legato alla notte.
Alla storia.
Come l’idiozia,
l’armare l’inquietudine
e Ferirla ancora,
nella brama di dormire.
Questo rumore mi uccide,
come questo parlarsi addosso
Ho bisogno di silenzio.
Vorrei fuggire e non posso
Chiamano il mio nome:
sono il prossimo.
C’è freddo stanotte.
Ho i brividi.
Ai lati degli occhi
Come sbavature leggere
E colori che si rincorrono
Essere, quando si perdono
Ingannarsi, quando si spera
E il vento si raccoglie
E coglie l’incanto del mare
Era il senso delle cose
Quando finisce di piovere
Novità e pericolose stelle
Che nulla han da perdere
Ai bordi del sole
Ci sono raggi sfuggenti
E donne sole piangono
Per le paure ricorrenti
Traiettorie che infrangono
Onde sul selciato del presente
