É notte.
E le parole vengono meglio.
Come un piatto cucinato ad arte.
Solo che non ho fame.
Sento i brividi.
Sarà la febbre.
Sarà l’inverno in arrivo.
Giro la pagina,
ma è ancora bianca.
Presto arriverà.
La neve, dico.
Coprirà tutto.
Anche l’unico sentiero.
Che portava lassù.
Ma a quest’ora è più facile,
pensarci.
É notte.
E non riuscirei a vederlo